L’ANNO IN CUI OPPIDO SFIDO’ I NORMANNI (1065) (di Bruno Demasi)

   Nell’ XI secolo la lingua greca, la liturgia bizantina e l’autorità dei monasteri basiliani costituivano ancora l’ossatura della vita civile dell’attuale Calabria estrema. È in questo paesaggio culturale che si colloca un episodio quasi rimosso dalla memoria collettiva, la rivolta di Oppido del 1065, un atto di insubordinazione che incrinò la marcia dei Normanni nel cuore dell’Aspromonte, pienamente documentato dal loro cronista ufficiale, Goffredo Malaterra.

     La conquista normanna dell’Italia meridionale non fu un processo lineare o immediato. Le fonti coeve mostrano una regione ancora profondamente legata all’ecumene bizantina: la liturgia era celebrata in greco, i vescovi dipendevano direttamente dal Patriarcato di Costantinopoli, i monasteri basiliani erano centri nevralgici di potere economico, sociale e culturale e la popolazione guardava con aperto sospetto e ostilità ai nuovi dominatori latini¹. La penetrazione normanna procedeva faticosamente, secondo la celebre formula “castello dopo castello”, ma incontrava resistenze diffuse e radicate, soprattutto nelle aree montane dell’Aspromonte e della Locride, dove l’identità bizantina era protetta dall'asprezza del territorio. Su questo complesso quadro amministrativo, sociale e fiscale restano fondamentali e imprescindibili gli studi sul thema di Calabria².

     Per comprendere la portata della rivolta, bisogna considerare che per i Normanni il controllo di queste roccheforti aspromontane non era secondario: l'area rappresentava la base logistica e il retroterra sicuro da cui lanciare la monumentale campagna per la conquista della Sicilia. I fratelli Altavilla operavano secondo una precisa diarchia: mentre Roberto il Guiscardo consolidava il titolo ducale a nord e puntava verso la Puglia bizantina, il fratello minore Ruggero I (il futuro Gran Conte) supervisionava la sottomissione della Calabria meridionale. Qualsiasi instabilità in quest'area rischiava di far crollare il loro intero progetto espansionistico nel Mediterraneo.

     Nel 1065, le tensioni accumulate esplosero. In quel momento, il conte Ruggero I era intensamente impegnato in Sicilia, nel logorante e altalenante assedio di Palermo. La lontananza del capo militare normanno offrì l'occasione geopolitica che alcune comunità calabresi attendevano da tempo per scrollarsi di dosso il giogo degli Altavilla. Goffredo Malaterra, fonte principale per conoscere questi eventi, racconta che le città di Gerace e Oppido insorsero quasi simultaneamente, coordinando di fatto un fronte di resistenza identitaria: «Oppidenses quoque, praesidium illic impositum interficientes, a fidelitate eius desciverunt»³.

     Le parole di Malaterra sono pesanti: non ci troviamo di fronte a una sommossa spontanea o a una protesta di natura fiscale contro i tributi, bensì a un deliberato atto di guerra. Gli Oppidesi assalirono e uccisero l’intero presidio normanno lasciato a guardia della città, recidendo con il sangue il vincolo di fedeltà (fidelitas) imposto dai conquistatori⁴. L’uso specifico del termine praesidium da parte delle cronache indica una guarnigione militare stabile, alloggiata con ogni probabilità all'interno della preesistente fortificazione bizantina o in una prima struttura difensiva nell'odierno sito di Oppido Vecchia, elemento cardine della strategia normanna di controllo e coercizione dei centri montani⁵.

     La storiografia locale sette-ottocentesca, mossa da istanze patriottiche e dall'esigenza di celebrare la storia municipale, trasformò successivamente la rivolta in un racconto epico e romanzato. In queste narrazioni tardive, la guida dell'insurrezione venne attribuita a un presunto “vescovo-guerriero”, una figura leggendaria che guidava i cittadini in battaglia armato di croce e spada. Le fonti medievali più vicine ai fatti, tuttavia, smentiscono questa ricostruzione e non menzionano alcun prelato in armi: né Goffredo Malaterra né Amato di Montecassino riportano figure ecclesiastiche impegnate direttamente nei combattimenti⁶. La figura del vescovo combattente nasce da interpolazioni e riscritture spesso legate alla ricerca anacronistica di eroi identitari locali.

     Ciò non toglie, però, che il clero greco ebbe un ruolo decisivo, sebbene meno bellicoso e più profondo: esso fu il vero motore ideologico della resistenza. Lo scontro non era solo politico, ma assumeva i tratti di una difesa religiosa. Lo scisma d'Oriente del 1054 era avvenuto appena undici anni prima; i Normanni, alleati storici del Papato di Roma, portavano con sé il mandato di ricondurre le diocesi calabresi sotto l'autorità latina. La difesa del rito orientale, della lingua liturgica greca e dell’autonomia ecclesiastica minacciata dall'avanzata latina fu probabilmente la vera matrice ideale che unì la popolazione nell'insurrezione. Oppido ( Hagia Agathe, secondo la dernominazione dell’epoca), al pari di Gerace, era un centro di forte radicamento bizantino; la conquista normanna non minacciava solo l’ordine amministrativo, ma l’intero universo simbolico, linguistico e spirituale della comunità.

     Informato tempestivamente della gravità della rivolta e del massacro della sua guarnigione, Ruggero comprese il pericolo di un effetto domino in Calabria. Interruppe immediatamente le cruciali operazioni militari in Sicilia, attraversò lo stretto sbarcando a Reggio e risalì rapidamente l’Aspromonte con i suoi cavalieri. Quando le truppe normanne apparvero improvvisamente alle porte di Oppido, la città comprese di non poter sostenere a lungo un assedio formale contro un esercito così determinato. La cronaca di Malaterra a questo punto si fa asciutta, ma estremamente eloquente nel descrivere le dinamiche sociopolitiche interne alla comunità: di fronte allo spettro del massacro, la cittadinanza si divise. Una fazione di cittadini , verosimilmente membri dell'aristocrazia locale (archontes) o del clero più pragmatico, desiderosi di salvare i propri beni e la città dalla distruzione totale, prese il controllo della situazione, catturò i leader della rivolta e li consegnò direttamente nelle mani del conte normanno.

     Ruggero, dimostrando il fine pragmatismo politico che caratterizzò la sua dinastia, accettò la sottomissione spontanea e risparmiò l'abitato dal saccheggio, ma inflisse una punizione esemplare e spietata ai soli responsabili materiali del massacro del praesidium⁷. Fu un gesto calcolato: reprimere brutalmente il focolaio ribelle per lanciare un monito a tutta la regione, senza però alienarsi definitivamente l'intera popolazione di un territorio che, terminata la guerra, avrebbe dovuto stabilmente governare e tassare. 

   La sconfitta militare e la successiva repressione non segnarono affatto la fine immediata dell'impronta bizantina a Oppido. Gli approfonditi studi di Domenico De Giorgio, Rocco Liberti e André Gouillou hanno ampiamente dimostrato che la diocesi di Oppido rimase tenacemente fedele al rito greco e alla lingua liturgica greca fino al tardissimo 1472⁸. Il processo di latinizzazione delle strutture ecclesiastiche e civili procedette in modo estremamente lento, aspro e frammentato nei secoli successivi, scontrandosi regolarmente con la fiera resistenza passiva del clero locale e dei fedeli. Di fatto, Oppido si configurò come una delle ultimissime enclave culturali bizantine dell'intera Calabria a cedere definitivamente il passo alla cultura latina.

     La rivolta del 1065 non fu un isolato e sterile impeto di violenza, ma l’inizio visibile di un lunghissimo braccio di ferro culturale: una comunità che aveva compreso di non poter vincere i Normanni sul terreno dello scontro militare scelse, con straordinaria resilienza, di continuare a resistere sul terreno più profondo, invisibile e duraturo della propria identità.

Bruno Demasi

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1.  J.M. Martin, La Calabre bizantine, École Française de Rome, 1993, pp. 201-245.
2. G.A. Loud, The Age of Robert Guiscard, Longman, London 2000, pp. 145-170.
3. G. Malaterra, De rebus gestis Rogerii…, II, 36, in E. Pontieri (a cura di), Rerum Italicarum Scriptores, Zanichelli, Bologna 1927, pp. 94-95.
4. Malaterra, De rebus gestis, II, 36, ed. Pontieri, p. 95.
5. Ibidem, p. 95 (rif. praesidium).

6. Amato di Montecassino, Historia Normannorum, V, 23, ed. Carucci, Roma 1935, pp. 147-148.
7. Malaterra, De rebus gestis, II, 36, ed. Pontieri, cit., p. 96.
8. D. De Giorgio, “Oppido Mamertina: riassunto cronologico…”, in Historica, XVII, 1964, pp. 112-118; Rocco Liberti: “La diocesi dell’antica Oppido”, in L’Alba della Piana, Anno XIII, n. 1, settembre 2022 ; A. Guillou, La Théotokos de Hagia-Agathé, Città del Vaticano 1967, pp. 57-63;

LA LIBRERIA “PIER GIORGIO FRASSATI” DI GIOIA TAURO: un presidio culturale nella Piana (di Bruno Demasi)

    In una città come Gioia Tauro, dove la vita quotidiana è spesso caratterizzata da tensioni sociali o da difficoltà economiche, esiste, tra gli altri, un luogo che resiste silenziosamente all’erosione culturale, la Libreria Pier Giorgio Frassati, affacciata su Via Gregorio VII Papa, 4: un indirizzo che negli anni è diventato un piccolo punto di riferimento per lettori, insegnanti, catechisti, studenti e curiosi. E’ aperta tutti i giorni con quella regolarità che, in territori fragili, è già una forma di testimonianza.

     La storia della libreria affonda le radici nei primi anni Duemila, quando l’Azione Cattolica diocesana e la Pastorale del Lavoro iniziarono a interrogarsi su come offrire alla Piana un luogo stabile di formazione, lettura e incontro. Non si trattava solo di aprire un negozio, ma di dare vita a un Centro Culturale Diocesano capace di sostenere la crescita civile e spirituale di un territorio spesso privo di spazi dedicati alla cultura. La scelta del nome “ Pier Giorgio Frassati “ fu immediata: quello un giovane, oggi santo,  che aveva fatto della cultura, della giustizia sociale e della prossimità ai più fragili una forma di testimonianza quotidiana e di cui proprio il 4 luglio di quest’anno ricorre il centenario della morte.

     La libreria nacque così: come investimento collettivo, atto di fiducia nella possibilità che la Piana potesse crescere anche attraverso i libri.Negli anni ha attraversato cambiamenti, crisi economiche, trasformazioni del mercato editoriale, ma ha mantenuto intatta la sua vocazione originaria: costituire un luogo di resistenza culturale perché non è una libreria qualsiasi. Il nome  non vuole essere ornamentale: indica una direzione, un modo di stare nel mondo. La Frassati si definisce “una piccola libreria dal cuore grande”. E in effetti la sua forza non sta nelle dimensioni, ma nella forza dell’attenzione: la selezione dei titoli; la cura verso i testi religiosi e la saggistica civile; la disponibilità dei gestori; la capacità di orientare il lettore, spesso conoscendolo per nome.

     Le recensioni degli utenti parlano di professionalità, cortesia, competenza, di una libreria “fornitissima”, “accogliente”, “sempre pronta ad aiutare”. In un territorio dove le librerie indipendenti sono rare questa realtà svolge una funzione che va oltre la vendita: mantiene vivo un tessuto culturale fragile, offre un servizio personalizzato, diventa un punto di incontro per associazioni, parrocchie, scuole, gruppi informali. 

    La libreria non si limita a vendere libri: organizza presentazioni, reading, incontri, spesso in collaborazione con Comuni, associazioni culturali e realtà ecclesiali della Piana. Negli ultimi anni ha ospitato autori, attori, studiosi, creando momenti di confronto in un territorio che ha un bisogno urgente di spazi di parola e di ascolto. Il catalogo è ampio: narrativa, saggistica, poesia, testi per ragazzi, manualistica, libri scolastici, oltre a un settore molto fornito di editoria religiosa e di oggettistica sacra. E’ anche un punto di riferimento per chi cerca materiali per celebrazioni, catechesi, attività parrocchiali.

     In un’epoca dominata dagli acquisti online, la Frassati rivendica il valore della prossimità: “Le librerie locali contribuiscono a mantenere vivo il carattere unico e l’identità del territorio.” Nella Piana di Gioia Tauro questa frase assume un significato particolare. Qui una libreria non è solo un negozio: è un atto di resistenza, un luogo che restituisce dignità alla parola scritta, che invita alla lentezza, che costruisce relazioni. È un presidio che tiene insieme ciò che altrove rischia di sfilacciarsi: la comunità, la memoria, la possibilità di incontrarsi.

   Raccontare la Libreria “Pier Giorgio Frassati” significa raccontare un pezzo di Calabria che non fa rumore, ma che lavora ogni giorno per tenere aperto uno spazio di speranza a oltranza. Significa riconoscere il valore di chi, in un territorio complesso, sceglie di investire nella cultura, nella formazione, nella comunità. Significa ricordare che la Piana non è solo cronaca nera o industriale, ma anche luoghi di cura, di studio, di ottimismo culturale. E forse, come scriveva Borges – citato proprio sul sito della libreria –“Non si è ciò che si è per quello che si scrive, ma per quello che si è letto.”

                                                                                                                 Bruno Demasi

“LA MONTAGNA PROMESSA” dei Prunarisi: il libro che restituisce voce e storia a una comunità. (di Bruno Demasi)

     La montagna promessa – Prunarisi d’Asprumunti, appena giunto in libreria, non si limita a ricostruire un passato, lo riattiva, lo consegna al presente come un’eredità viva. È un’opera che nasce da una ricerca rigorosa e che  si impone come tentativo solido di restituire dignità a una comunità che ha attraversato secoli di silenzio, fatica e resistenza. 

 

      La storia di Piminoro comincia con una migrazione che ha qualcosa di epico, se non di biblico. Dopo il terremoto del 1783, famiglie intere abbandonano Fabrizia e altri paesi delle Serre a piedi, con poche cavalcature, portando con sé ciò che non si può lasciare: la lingua, i cognomi, i mestieri, i soprannomi, i riti, la memoria. Non profughi nel senso moderno, né coloni nel senso classico, ma protagonisti di un esodo volontario che nasce dalla distruzione e si orienta verso una montagna promessa, fertile e salubre, indicata da un vescovo lungimirante. È questo che rende Piminoro un unicum nella storia dell’Aspromonte: un paese interamente fondato da un gruppo umano compatto, che ha trapiantato su uno sperone roccioso non solo le proprie case, ma il proprio universo espressivo e semantico.

     A distanza di oltre due secoli i Prunarisi parlano ancora la lingua dei loro avi, conservano gli stessi cognomi, gli stessi soprannomi, gli stessi ritmi fonetici. È come se la comunità avesse attraversato il tempo senza perdere la propria voce. Ed è proprio questa voce che Pasquale Mammone riesce a riportare alla luce, ricostruendo un’epopea fatta di passi lenti, di muli carichi, di famiglie che si stringono per non disperdersi, di uomini che guardano una terra nuova con la nostalgia verso quella lasciata. Una storia senza eroi, ma con una grandezza sovrumana che nasce dalla fatica, dalla povertà, dalla tenacia di chi ricostruisce tutto da capo: le case, le strade, il paese, e perfino se stesso.

   Il libro nasce da una materia fragile e resistente insieme, e da un movimento interiore dell’autore, figlio di Piminoro, che ritrova lontano da casa volti, cognomi, dialetti, odori che sembrano provenire da un tempo remoto e familiare. «Avevo la sensazione di essere a Piminoro, stesse stradine (rughi), stessi suoni, gli stessi silenzi, identici odori», scrive Mammone. Da questa rivelazione nasce il desiderio di indagare la storia dei Prunarisi, di capire come e perché un gruppo consistente di famiglie abbia lasciato le Serre per fondare un nuovo paese sull’Aspromonte, portando con sé un patrimonio di usi, costumi, mestieri e soprattutto di parole e di suoni che ancora oggi definisce l’identità di una gente testarda e orgogliosa.

     L’opera si colloca in una tradizione di studi che ha già visto contributi importanti a partire dalle ricche pagine dedicate a Piminoro  dal prof. Rocco Liberti, fino alle monografie compilate  dai piminoresi  Domenico Barillaro a Francesco Barillaro e poi alla monumentale opera di Don Santo Rullo, ma compie un passo ulteriore: concentra lo sguardo sulla dimensione demografica, genealogica e umana della comunità, ricostruendo con pazienza d’archivio e sensibilità narrativa la trama delle famiglie, dei cognomi, delle migrazioni, dei mestieri, delle vite spezzate dalle guerre e di quelle che hanno resistito alla fatica della montagna.

     Il terremoto del 1783, «lo spartiacque della storia moderna della Calabria», è il punto di rottura da cui tutto si origina. Da quel trauma collettivo si dipanano le vicende che porteranno i primi pionieri sul colle di Piminoro, attratti da un luogo salubre, da nuove possibilità di sopravvivenza e dalle promesse del vescovo Tommasini, figura decisiva nella nascita del borgo. Mammone ricostruisce questi passaggi con rigore e con empatia, immaginando paure, speranze, esitazioni di chi lasciava la propria terra senza sapere se sarebbe mai tornato. Il risultato è un’opera che unisce ricerca e sentimento, restituendo dignità a una storia collettiva che rischiava di disperdersi. 
 

   La montagna promessa non è un libro di impianto romantico e nostalgico, è un libro di forte carattere civile e storico. Nasce dalla convinzione che «la rottura delle relazioni generazionali» sia uno dei pericoli più gravi del nostro tempo. Non è una cronistoria, ma un atto d’amore verso un paese, verso una terra che ha sfamato decine di generazioni, verso la sua gente e il suo linguaggio unico, ripercorso e annotato con cura. Mammone non si limita a raccogliere documenti, ricostruire genealogie, ordinare archivi dispersi: restituisce voce a una comunità che rischiava di perdere il filo della propria storia. Ridà nome ai senza nome, volto ai caduti, radici ai giovani, continuità a un popolo che ha attraversato secoli di fatiche, trasformando la ricerca in un gesto di responsabilità e la responsabilità in un dono.

     Chi legge queste pagine non trova soltanto la storia di Piminoro, ma la storia di ciò che tiene insieme gli esseri umani: la fedeltà ai luoghi, la forza delle generazioni, la tenacia dei poveri, la dignità di chi non ha lasciato tracce nei libri di storia ma ha costruito, giorno dopo giorno, la storia vera. Rivive un viaggio che attraversa montagne, terremoti, migrazioni, guerre, ma soprattutto attraversa la memoria di un popolo che ha saputo resistere. E che oggi, grazie a questo libro, e all’intelligente e appassionata edizione della DBE – Barbaro, torna a parlare con la sua voce più autentica.

Bruno Demasi

EMILIO ARGIROFFI: la cura del corpo e dell’anima ( di Mara Vittoria Colosimi )

      La figura di Emilio Argiroffi  da tempo è  quasi del tutto assente dal discorso pubblico, specialmente nella sua amata Taurianova e in quella Calabria alla quale ha dato un enorme contributo di valori. Un oblio ingiustificato, soprattutto se si considera la densità morale, civile e culturale della sua biografia. Questo articolo di Mara Vittoria Colosimi, pubblicato in forma di saggio narrativo, ha il merito di restituire Argiroffi alla sua complessità, componendo un ritratto che non indulge alla celebrazione, ma ricostruisce con acume critico la trama profonda di una vita spesa tra cura, parola e politica. Colosimi evita ogni definizione univoca: Argiroffi emerge come medico dei poveri, poeta visionario, parlamentare comunista atipico, sindaco in tempi difficili, intellettuale mediterraneo capace di tenere insieme scienza e mito. La forza del saggio sta proprio nella capacità di mostrare come queste identità non siano compartimenti stagni, ma parti di un’unica vocazione: la cura come forma di responsabilità totale. Il documento lo dice con chiarezza: «La sua medicina superava la dimensione tecnica per farsi ascolto, presenza, prossimità». La parte dedicata alla poesia è forse la più originale. Colosimi accosta Argiroffi a Pasolini, Sinisgalli e Scotellaro, ma non per costruire accostamenti forzati, per mostra invecere come la sua lirica sia una forma di diagnosi dell’anima collettiva. La poesia diventa un modo di nominare la durezza del reale senza cedere alla disperazione. «La sua parola non consola: orienta» . (Bruno Demasi)

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   Per qualificare la figura di Emilio Argiroffi non basterebbe una sola definizione; occorrerebbe una sintesi quasi ossimorica: medico dei poveri, poeta visionario, parlamentare comunista atipico, sindaco amato e discusso, intellettuale mediterraneo capace di far convivere la scienza con la contemplazione del mito. Nato a Mandanici nel 1922, Argiroffi giunge a Taurianova nel 1949, in un secondo dopoguerra ancora segnato dalle ferite profonde della miseria e dell'isolamento. La Piana di quegli anni era un territorio sospeso tra latifondo e modernizzazione incompiuta: mortalità infantile elevata, servizi sanitari quasi inesistenti, emigrazione come destino più che scelta¹. Non poteva sapere, allora, che quella terra sarebbe divenuta la sua patria d’elezione, il teatro di una vita spesa tra la corsia e l’aula parlamentare, tra la pagina scritta e la piazza.

     La sua pratica medica era, in verità, una forma di antropologia applicata. Entrare nelle case dei braccianti, dei bambini malnutriti, degli anziani abbandonati a se stessi, significava per Argiroffi misurarsi con la “carne” della Calabria. La sua medicina superava la dimensione tecnica per farsi ascolto, presenza, prossimità. Le testimonianze dell’epoca lo ricordano come un uomo che curava senza chiedere nulla in cambio, un professionista che sedeva accanto al letto del malato, capace di chiamare per nome ogni componente della famiglia e di far proprie le loro ferite. Si racconta ancora di una notte d’inverno in cui, chiamato per un bambino febbricitante in una casa senza luce, rimase fino all’alba accanto al piccolo, scaldandogli le mani e rassicurando la madre terrorizzata: un gesto minimo, ma rivelatore della sua idea di cura come responsabilità totale. In una società che viveva ancora la soggezione dell'emigrazione e della fame, Argiroffi divenne un pilastro, un riferimento morale che andava oltre la semplice cura del corpo, agendo quasi come un mediatore culturale tra il mondo contadino e le prime istanze di modernità². 
 

   È da questo radicamento quotidiano che nasce la sua politica, intesa non come carriera, ma come estensione del suo impegno umanitario verso le classi subalterne. Quando nel 1968 le genti della Piana ne chiesero la candidatura al Senato, non si trattò di una scelta ideologica convenzionale. Le cronache narrano di donne che recitavano il rosario per la sua elezione: un gesto che rivela la natura profonda del legame che Argiroffi aveva costruito. Era la fiducia concreta, quella che si concede a chi ha già dimostrato di voler guarire le vite altrui. Nei suoi anni in Parlamento, per tre legislature, si occupò di ciò che meglio conosceva: igiene, sanità, tutela dell'ambiente e Commissione antimafia. Intervenne più volte sui temi dell’inquinamento industriale nella Piana, sulla necessità di una medicina territoriale capillare, sulla prevenzione come strumento di giustizia sociale³. Non fu mai un tribuno in cerca di consenso effimero, ma portò nelle istituzioni la concretezza del vissuto, trattando la politica come una forma di medicina preventiva: modificare le condizioni sociali per abbattere la malattia e la marginalità.

     Argiroffi ha rappresentato una figura rara nel panorama politico del Novecento: un intellettuale che ha saputo resistere alla tentazione di rifugiarsi nell'astrazione ideologica. La sua era una “politica del fare”, ma quella vera, dove ogni provvedimento amministrativo era filtrato da una sensibilità quasi clinica verso le sofferenze del territorio. Anche durante il suo mandato come sindaco di Taurianova (1993–1997), in una stagione di cupa tensione sociale e criminale, egli mantenne inalterato quel rigore etico, agendo come un argine morale in un periodo in cui le istituzioni locali rischiavano la paralisi o l'inquinamento. Scelse di mantenere la porta del municipio sempre aperta, anche nei giorni più difficili, convinto che la trasparenza fosse la prima forma di difesa civile. Un suo provvedimento simbolico – la riapertura di alcuni servizi essenziali sospesi per paura o inerzia – fu percepito come un atto di resistenza istituzionale.

   Ma sarebbe riduttivo leggere Argiroffi solo attraverso il prisma dell'impegno pubblico. La sua voce più profonda, quella che ancora oggi risuona, è la voce del poeta. La sua lirica non è mai stata una fuga dal reale, bensì una sua trasfigurazione. In questo senso, Argiroffi si inserisce nel solco tracciato da Pier Paolo Pasolini⁴: come per Pasolini, anche per il medico di Mandanici la cultura contadina rappresentava una resistenza sacrale contro la degradazione della modernità. Al contempo, il suo legame con la terra lo avvicina a Leonardo Sinisgalli⁵, il “poeta‑ingegnere” che seppe fondere la razionalità scientifica con l'intuizione mitica del paesaggio meridiano. In questa sintesi tra “scienza” e “mito”, Argiroffi trova la cifra stilistica della sua intera esistenza: l'idea che non possa esserci guarigione del corpo senza un riscatto culturale e morale dello spirito. La sua raccolta Le azzurre sorgenti dell’Acheronte è forse l’esempio più compiuto di questa fusione: un libro in cui la medicina diventa metafora e la poesia si fa diagnosi dell’anima collettiva.

     Argiroffi dialoga idealmente con Rocco Scotellaro⁶, il sindaco poeta di Tricarico. Entrambi hanno saputo costruire una poesia corale, in cui l’io lirico si dissolve in un “noi” collettivo, dando voce a chi rischiava di restare muto. Come scriveva lo stesso Scotellaro, la storia non è una sovrastruttura astratta, ma un cammino che si compie nei corpi e nei giorni: «Siamo noi a camminare nella storia, non la storia in noi». Questa consapevolezza rende la poesia di Argiroffi un oracolo civile, capace di nominare la durezza del reale senza rinunciare alla purezza del canto. La sua parola non consola, ma orienta.

   La sua eredità è custodita anche nella donazione alla Casa della Cultura “Leonida Repaci” di Palmi: oltre duemila volumi, tra cui testi preziosi del Cinquecento e Seicento, insieme a opere d'arte. Questa biblioteca non è solo un lascito, ma una chiave di lettura: rivela un intellettuale vorace, un collezionista che ha saputo tenere insieme cultura alta e popolare, confermando, come teorizzato da Italo Calvino⁷, che i libri sono il “sistema nervoso” di una vita vissuta con rigore critico. Il fondo, ancora in parte da catalogare, testimonia la vastità dei suoi interessi e la necessità di un lavoro critico futuro, ma rammarica pensare che  "Taurianova capitale del Libro" non abbia pensato a una riedizione , se non di tutte le sue opere, almeno di una, una soltanto che  ricordasse alle giovani generazioni questa grande figura di medico e di poeta.

     Ancora oggi, la sua vita ci pone una domanda radicale: come tenere insieme cura, parola e politica? La risposta di Argiroffi è nel suo esempio: non separare mai la parola dalla carne del mondo, non smettere di ascoltare e non rinunciare mai a trasformare la propria competenza in un atto di servizio verso la comunità. La sua lezione, in fondo, è semplice e severa: la cura non è un gesto tecnico, ma un modo di abitare e migliorare il mondo.

Mara Vittoria Colosimi

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¹ Sulla condizione sanitaria e sociale della Piana nel dopoguerra: G. P. Pizzuti, Sanità e società nel Mezzogiorno rurale, Laterza, Bari, 1962. 
² Sulla figura del medico‑mediatore nelle aree rurali meridionali: E. Cingolani, Antropologia della cura, Il Mulino, Bologna, 1998. 
³ Per un quadro storico sulla medicina territoriale in Italia: M. De Bernardi, La salute pubblica nel Novecento italiano, Carocci, Roma, 2003. 
⁴ P. P. Pasolini, Scritti corsari, Garzanti, Milano, 1975. 
⁵ L. Sinisgalli, Furor Mathematicus, L'Astrolabio, Roma, 1944. 
⁶ R. Scotellaro, È fatto giorno, Laterza, Bari, 1954, p. 82. 

⁷ I. Calvino, Perché leggere i classici, Mondadori, Milano, 1991.

Laboratorio di scrittura: “SCALICI CU’ PANI” (Racconto di Nino Greco)

    “Scalici cu’ pani” è un racconto che porta con sé un’eco quasi pavesiana: la fedeltà alla terra, la dignità del lavoro, la malinconia trattenuta di chi sa che la vita si misura nei gesti più che nelle parole. Nino Greco ricostruisce un microcosmo rurale con una precisione affettuosa, mai nostalgica. Le costereje della vigna, «un lembo di terra cretosa e ostinata», diventano il teatro di un’educazione sentimentale: quella di un ragazzo che impara il tempo lungo della fatica e quello ancora più lungo della memoria. Attorno a lui si muove l’anta degli uomini, figure scolpite con una naturalezza che ricorda la grande tradizione del realismo meridionale: compare Rrocco, Peppe Menzu, il padre. Ognuno con la sua voce, il suo ritmo, la sua ironia. Il racconto trova il suo centro emotivo nella figura di compare Rrocco, uomo di poche parole e di molta sostanza, capace di attraversare la guerra civile spagnola con la stessa sobrietà con cui attraversa la vigna. «Ci cascammo tutti comu merri!», dice, e in quella frase c’è un intero trattato di antropologia: l’inganno, la povertà, la retorica che spinge gli ultimi verso guerre che non comprendono. La sua conclusione — «Meglio ’nu scalici cu’ pani nella mia terra» — è una filosofia di vita, un rifiuto istintivo delle grandi narrazioni ideologiche. (Bruno Demasi)

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    Le costereje di Sanzo erano quella parte di vigna dove la motozappa non poteva accedere: un lembo di terra cretosa e ostinata, che non cedeva alle modernità con la stessa caparbietà con cui le viti, tutte di agghjanico e magghjoccu, vi affondavano le radici da generazioni. Piantate e innestate in ordine sparso in un'epoca in cui la concezione del sesto era ancora lontana da venire, quelle piante sembravano obbedire a una logica tutta loro, antica e avversa al cambiamento. Ma non erano solo le costereje a reclamare la zappa: anche in altri punti la disposizione delle viti non consentiva l'accesso dei mezzi, quasi che il terreno volesse stabilire lui come essere trattato.

    Il lavoro paziente di mio padre aveva già modificato buona parte del vigneto. Anno dopo anno, con la tenacia silenziosa di chi sa che i frutti arrivano dopo, aveva piantato le barbatelle in linea e aspettato che l'arbusto diventasse abbastanza robusto da reggere l'innesto. I filari cominciavano a prendere corpo, anche sotto l'aspetto estetico.  Sparivano a poco a poco i pali di castagno con la punta abbruciacchiata, conficcati accanto a ogni pedi di vite per resistere all'umidità del terreno, e i tralci venivano legati, con fili di jinestrha, di juncu o con arbusti di salicaro, a un filo di ferro sorretto alle estremità da due pali più robusti. Al loro posto, ordine e geometria: piccoli cambiamenti cadenzati per trasformare la vigna senza violentarla.

    La mia indocile curiosità mi portava spesso a fargli domande, mentre lo seguivo tra le viti:

— Padre, perché non rifai il vitigno anche nelle costereje? Così eviti di chiamare ogni anno un'anta di uomini, e si risparmia anche qualcosa. 
— Avresti ragione — mi rispondeva, senza alzare gli occhi mentre lavorava — ma occorre tempo. Quelle laccate di vigna sono importanti per la riuscita e la tenuta del vino. Se la salute mi aiuterà, faremo anche questo lavoro.

    Procedeva per gradi, con metodo e con quella saggezza contadina che non si impara sui libri ma matura col tempo, fatica dopo fatica: cercava di rinnovare il vitigno senza stravolgere la bontà di quel vino, mantenendo una produzione costante.

    Non aveva fretta, o forse aveva imparato a fare i conti con il tempo in un modo che io, alla mia acerba età, non riuscivo ancora a decifrare. Quel faremo, però, lo capivo benissimo. Non mi faceva sentire né piccolo né inutile: mi rendeva partecipe, complice, parte di qualcosa che andava oltre la mia età. E con la forza incosciente dei miei undici anni cercavo di guadagnarmelo sul campo, quel posto; di meritare quel verbo al plurale che mi includeva nel suo progetto come si include un erede.

    Così, quando a marzo si cominciava a programmare la zappatura dei due terrazzamenti, per me era come l'aprirsi di una stagione di festa. Appena la scuola me lo permetteva, mi aggregavo all'anta, facevo il servente, mi rendevo utile come potevo. E inevitabilmente, mentre vagavo nei paraggi del tagghju, finivo per appoggiarmi al tronco di qualche albero da frutto ad ascoltare: i discorsi degli uomini, i racconti, gli aneddoti, le storie di vita che si intrecciavano tra un colpo di zappa e l'altro come trame di racconti remoti.

    Anche quell'anno chiamò per la zappatura i soliti, tutti suoi amici. Tra questi, due in particolare erano l'anima del gruppo: compare Rrocco e Peppe Menzu. Due lavoratori che, quando si piegavano sulla schiena per ribaltare a colpi di zappa quelle zolle di terra cretosa, facevano impressione per la forza che ci mettevano e per come il loro tagghju procedeva spedito, con la dedizione di chi sa trasformare la fatica in arte.

    Quelle ore di duro lavoro spesso riservavano dei veri momenti di leggerezza: bastava un aneddoto per far scattare le battute, e i più sagaci erano sempre loro, compare Rrocco e Peppe Menzu. Quest'ultimo aveva i tratti da caratterista e si sarebbe fatto onore come attore di strada in un film del neorealismo, specie se l'avessero lasciato andare a braccio: battuta sempre pronta e ghigno da furbo sotto i baffi neri, che andavano a esaltare i suoi tratti chiaramente mediterranei. Compare Rrocco, invece, portava su di sé un'autorevolezza naturale, quasi innata. Statura imponente, tanto che il marruggio della sua zappa era più lungo rispetto a quello degli altri, parlava a bassa voce, con l’attenzione di chi misura le parole nel tono e nella quantità, e non si capiva mai se ciò che diceva fosse cosa seria o battuta.

    Quando, dopo il pranzo, consumato all'ombra dell'unico ulivo della vigna, accanto alla casetta, dove ognuno condivideva con gli altri ciò che portava nella camella, con quella generosità senza cerimonie propria degli uomini abituati a poco, facevo il giro con il bottiglione di vino per la classica bevuta pomeridiana, lui, con tono serioso, sentenziava:

— Giovanotti, andate piano col vino! Siamo qui per zappare la vigna, non per potarla!

    Era il più anziano del gruppo, già oltre i cinquant'anni, eppure teneva il ritmo del tagghju come, se non meglio, di un ventenne. Era un omone che incuteva rispetto, di quella qualità silenziosa che non ha bisogno di esibirsi. E rivolgendosi a me, con mezzo sorriso appena accennato:

— Ninareju, a loro porta l'acqua: il vino non lo reggono. Portalo solo a me.

    Alludeva al fatto che bere troppo avrebbe fatto perdere il controllo della zappata, rischiando di tranciare al piede le viti, ma nella sua voce c'era anche l'ironia bonaria di chi sapeva di essere l'ultimo a cedere agli effetti provocati del vino.

    Fu in una di quelle giornate sospese tra fatica e racconto che gli chiesero della sua avventura nella guerra civile spagnola. Lui non si scompose e cominciò a narrare con la medesima placidità con cui avrebbe descritto un’uscita in piazza:

— Andai in Spagna con tanti altri perché ci dissero che c'era da fare "delle guardie" a delle città, per controllare i repubblicani. Con la promessa di guadagnare venti lire al giorno, che era più della paga di una giornata con la zappa.

    Lo raccontava con la stessa voce e la stessa calma di quando chiedeva a Peppe Menzu una cartina per rollarsi una sigaretta, come se quelle parole non recassero alcun peso, come se l'esperienza spagnola scivolasse via dalla memoria senza lasciare segni. Tacque un momento, la zappa ferma tra le mani, gli occhi persi in un punto lontano. Poi aggiunse, con quel mezzo sorriso che non tradiva mai se fosse serietà o ironia:

— Ci cascammo tutti comu merri! Partimmo. Ci imbarcarono a Napoli e sbarcammo a "Calice" (così lui chiamava Cadice). Nel piroscafo eravamo come sarde nel cugnetto, ma era più la fame che il resto ad averci indotto partire volontari.

    Chi cavolo conosceva Franco... Ciccio e Pascali! - e rise, di quella risata breve e secca di chi ride di sé stesso senza indulgenza, e dopo un momento riprese:

— Col passare dei giorni scoprimmo che la faccenda era più seria delle guardie che ci avevano promesso. Ci mandarono col solo moschetto in mano e i vestiti du munzeju a fare da contorno a una colonna di mezzi che, dopo due giorni di marcia, si dovette fermare perché avevano sbagliato strada!

Scosse la testa, con l'aria di chi non ha voglia di stupirsi:

— Ora 'a vinciumu a guerra! — chiosò. E dopo un po' riprese, più quieto, come se parlasse tra sé: — Dopo pochi mesi mi sono tirato il paro e il disparo, mi sono dichiarato "esaurito" e il medico dispose il mio rientro in Italia. Meglio 'nu scalici cu pani nella mia terra che venti lire al giorno per fare una guerra a n'atru pizzu i mundu.

   Poi, come a sigillare il racconto con la saggezza di uomo navigato, disse:

— Cu 'ndavi a ligna o sdirrupu sa 'nchiana o chianu!

    Il ricordo di compare Rrocco mi tornò in mente un po’ di anni dopo, quando lessi Per chi suona la campana. Sospesi la lettura per un attimo e ripensai a quel racconto quasi naïf di quell'uomo capace di portare il peso di quel ricordo con la stessa agilità con cui portava il peso della zappa, senza enfasi, senza risentimento, con la dignità sobria di chi ne ha viste tante e ne è uscito intatto nell'anima. Quel ricordo mi strappò un sorriso. Di certo un contadino calabrese analfabeta, in quegli anni, non avrebbe mai avuto come primo pensiero i franchisti o i repubblicani, il bolscevismo o il fascismo. Bastava un imbonitore titolato e una buona dose di retorica per fare leva sull'ingenuità delle persone e sulla loro povertà, per riuscire a mandarle in guerra come si conduce il bestiame alla fera.

    Anche quell'anno la vigna fu zappata. E mio padre, fedele a un'abitudine che aveva tutti i tratti del rito, la domenica successiva all'ultimo giorno di lavoro invitava a casa tutti coloro che avevano lavorato nella vigna. Arrivarono prima di mezzogiorno, puntuali. Io ebbi il solito compito di andare alla gucceria di donna Lisuzza a comprare tre chili (a volte anche più) di sangunazzu, e lo portai ancora caldo dentro una pentola che avevo portato da casa, per il piacere degli uomini dell'anta, e anche nostro, a dire il vero.

    Un bicchiere di vino brindato alla salute di tutti rese ancora più sereni quei momenti. Non mancarono le risate, gli aneddoti e le battute di Peppe Menzu e compare Rrocco; quest'ultimo si burlava bonariamente di Peppe che, per non perdere tempo col sangunazzu, lo poggiava sul palmo della mano e lo risucchiava come fosse una ricotta appena quagliata: usare qualcosa, per lui, era superfluo.

Nino Greco

FRANCESCO PERRI: IL PROFETA RIBELLE CHE CANTÒ LA CALABRIA PIU’ BUIA ( di Bruno Demasi )

     Francesco Perri nasce a Careri, nel 1885, primogenito di cinque figli, in una casa dove la povertà è superata soltanto dalla dignità antica del lavoro e del sacrificio quotidiano. Il Seminario di Gerace lo accoglie presto come un rifugio. Studia, legge, osserva. Poi l’Orfanotrofio Lanza di Reggio Calabria, dove lavora come istitutore e completa da privatista gli studi ginnasiali. È qui che annota in un quaderno una frase che non pubblicherà mai, ma che sembra la chiave di tutta la sua opera: «la miseria non è un accidente, è un sistema»¹. Non è ancora lo scrittore, non è ancora il polemista, ma è già l’uomo che non accetterà mai la rassegnazione come forma di sopravvivenza.

     Il concorso postale del 1908 è la sua prima fuga e la sua prima liberazione. Lo porta a Fossano, poi a Torino, dove si laurea in giurisprudenza e soprattutto scopre un ambiente che gli somiglia: repubblicani, mazziniani, laici, democratici. Qui si forma il Perri che conosciamo: l’intellettuale che non cerca salotti; il polemista che non cerca consenso, ma verità, in un tempo in cui, come oggi, dire la verità rendeva molto sospetti e odiati.

   La Grande Guerra arriva come una rivelazione brutale. Parte volontario, convinto che il conflitto sia anche una battaglia morale. Torna con la febbre spagnola, con la memoria di Caporetto, con la certezza che la retorica patriottica è un inganno. In La rapsodia di Caporetto (1919) scrive: «Non vidi eroi, ma uomini stanchi; non vidi viltà, ma fame, febbre, paura. La patria era un nome troppo grande per quelle trincee fangose»². È una frase che gli aliena simpatie, ma gli conquista il rispetto di Benedetto Croce. La guerra gli ha insegnato che la verità non è mai comoda e che, proprio per questo, è necessario proclamarla sempre e comunque

   Tra il 1919 e il 1925 Perri diventa una delle voci più scomode del giornalismo repubblicano. Scrive per L’Italia del Popolo e La Voce Repubblicana, attacca gli squadristi quando molti ancora li considerano una “energia nazionale”, denuncia il latifondo calabrese, le complicità dei notabili, la violenza delle istituzioni. In un articolo del 1922 afferma: «Il contadino calabrese non chiede la luna: chiede la terra che lavora. E per questo lo chiamano sovversivo»³. È un antifascista precoce, e il regime lo punisce con un gesto subdolo: nel 1926 viene “messo a riposo” dalle Poste. Non è un licenziamento, è un avvertimento. Ma Perri non è un uomo che si lascia intimidire.

  

     Proprio in quell’anno pubblica I conquistatori, un romanzo che è insieme denuncia sociale, documento storico e atto d’accusa. Ambientato in Lomellina, racconta la violenza agraria e politica del Nord industriale, mostrando che l’Italia non è divisa solo tra Nord e Sud, ma tra potenti e poveri. «Il potere non ha patria: ha solo interesse. E l’interesse, quando è minacciato, diventa violenza»⁴, scrive in una delle pagine più dure. Il romanzo gli costa persecuzioni e isolamento, ma gli dà una notevole visibilità nazionale perchè non è un libro conosolatortio, ma un coraggioso atto di denuncia sociale e civile..

     Due anni dopo, nel 1928, pubblica Emigranti, il suo capolavoro, pubblicato e ripubblicato a varie riprese da diverse case editrici Non è un romanzo sull’emigrazione: è un romanzo sulla Calabria abbandonata, sulla ferita antropologica di una terra che manda via i suoi figli e li riprende solo quando sono sconfitti. La comunità di Pandore -  metafora di Careri - è un microcosmo di miseria, dignità, fatalismo e resistenza. Perri non indulge nel pittoresco: osserva, registra, giudica. «Partivano con la valigia di cartone e il cuore pieno di speranza. Tornavano con la valigia piena di dolori e il cuore vuoto»⁵. Emigranti vince il Premio Mondadori, ma soprattutto diventa un testo fondativo del meridionalismo narrativo: un romanzo che non racconta solo la Calabria, ma quell'’Italia che la Calabria non vuole vedere.

   

     Gli anni successivi sono un intreccio di romanzi storici, civili, lirici: Favola bella (1929), Il discepolo ignoto (1940), Capitan Bavastro, La missione del Redentore, Fra Diavolo, Nel paese dell’ulivo, L’amante di zia Amalietta (1958), fino all’ultimo, La storia del lupo Kola. che per diversi anni ho adottato come libro di narrativa da leggere nelle mie classi terminali di scuola media. Sono libri diversi, ma tutti intrisi della stessa tensione: la letteratura come responsabilità. Dopo la Liberazione dirige La Tribuna del Popolo e poi La Voce Repubblicana, rimanendo fedele a un’idea di democrazia laica, sociale, non negoziabile. In una lettera del 1950 scrive: «Non ho mai scritto per piacere. Ho scritto per necessità. La mia e quella degli altri»⁶. È la sua poetica, la sua autobiografia in una sola frase. Eppure, per decenni, Perri è stato confinato in un recinto regionale che non gli apparteneva. La sua Calabria è stata ridotta a folclore. È questa la Calabria negata nella storia e nella letteratura, negata persino nella coscienza nazionale. 

   Perri ha passato la vita a restituirle verità, e per questo è stato un ribelle, non per scelta, ma quasi per obbligo morale. Non un polemista per temperamento, ma per fedeltà alla realtà di questa terra. Oggi, mentre gli studi più recenti lo riportano al centro del Novecento italiano, la sua voce torna a tuonare e a ricordarci che la Calabria non è solo periferia, che l’emigrazione non è solo un tragico destino, ma una condanna e che la giustizia negata non è un tema che riguarda solo alcuni, ma una vicenda collettiva.

Bruno Demasi

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1. Quaderno giovanile di Francesco Perri, citato in C. Caminiti, Francesco Perri. L’uomo e lo scrittore, Centro Studi F. Perri, 2023.

2.  F. Perri, La rapsodia di Caporetto, Milano, 1919, p. 14.
3. F. Perri, articolo su La Voce Repubblicana, 12 marzo 1922.
4. F. Perri, I conquistatori, Milano, Mondadori, 1926, p. 87.
5. F. Perri, Emigranti, Milano, Mondadori, 1928, p. 112.
6. Lettera a G. Perri, Archivio del Centro Studi Francesco Perri, Fondo Epistolare, 1950.

Il santuario invisibile: PIETRA CAPPA E L’ASPROMONTE PRIMA DELLA STORIA (di Bruno Demasi)

    Nel cuore dell’Aspromonte orientale, dove le vallate di Careri e Natile si aprono come incisioni profonde nel massiccio, Pietra Cappa emerge come una presenza che non si lascia leggere come fenomeno geologico né come reperto archeologico. È un monolite alto quasi cento metri, isolato, verticale, che domina un paesaggio di rocce modellate dal tempo e da mani antiche. Attorno a esso si sviluppa un complesso rupestre fatto di tombe a forno, vasche levigate, canalette, ambienti scavati nella roccia: un insieme che non trova paralleli certi nel resto della penisola. 

    La prima impressione è quella di un luogo che sfugge ancora alla storia. Non perché manchino gli studi, ma perché gli studi non bastano. Gli archeologi collocano il complesso in un orizzonte protostorico, tra l’Eneolitico e l’età del Bronzo, ma nessuna attribuzione culturale è definitiva. Le tombe ricordano modelli caucasici; le vasche sembrano destinate a riti dell’acqua; le canalette suggeriscono un uso rituale delle acque meteoriche. È un paesaggio scavato da mani che non conosciamo, e che non hanno lasciato eredi. 

 

  Antonino Pagliaro, riflettendo sulla Calabria arcaica, osservava che qui «la storia non comincia con la scrittura, ma con la pietra»¹. Pietra Cappa sembra confermare questa intuizione: è un archivio senza informazioni, un deposito di espressioni che non hanno trovato traduzione nelle lingue successive. L’Aspromonte, in questo punto, non è un altopiano: è un testo geologico che resiste alla lettura.

    Dal punto di vista geologico, Pietra Cappa appartiene al complesso delle rocce metamorfiche paleozoiche dell’Aspromonte, modellate da processi erosivi che hanno isolato il monolite dal resto del massiccio. La sua forma attuale è il risultato di un lungo processo di esfoliazione e crolli selettivi, che hanno lasciato in piedi un nucleo più resistente. Gli studi del geologo Domenico Raso, uno dei più attenti conoscitori del territorio, sottolineano come la morfologia del monolite sia «il prodotto di una resistenza differenziale che ha trasformato un antico rilievo in un’architettura naturale di rara imponenza»².Ma la geologia non basta a spiegare il resto: le vasche, le canalette, gli ambienti scavati. Qui la mano umana è evidente, e tuttavia non riconducibile a un modello noto. Il complesso rupestre di Pietra Cappa non è greco, non è romano, non è bizantino, non è medievale. È più antico. E soprattutto: non ha confronti diretti in Italia. 
 

    Vito Teti, parlando dei paesi interni, scrive che «i luoghi abbandonati non sono mai vuoti: sono pieni di ciò che non sappiamo più vedere»³. Pietra Cappa è esattamente questo: un pieno che appare come vuoto, un eccesso che si presenta come mancanza. Non è un sito archeologico nel senso canonico del termine: è un paesaggio‑documento, un frammento di mondo che non ha generato una narrazione dominante e che proprio per questo conserva una forza singolare. Gli studi di Saverio Di Bella e di Giuseppe Caridi, dedicati alla storia insediativa dell’Aspromonte, mostrano come l’area di Natile e Careri sia stata abitata in modo intermittente, con fasi di intensa antropizzazione e lunghi periodi di abbandono⁴. Pietra Cappa si colloca in questa oscillazione: un luogo che emerge e scompare, che si offre e si sottrae, che non si lascia fissare in un’unica epoca.

    La leggenda del “gigante addormentato”, pur suggestiva, non è necessaria per comprendere il luogo. È un tentativo di umanizzare ciò che umano non è. L’interesse di Pietra Cappa non sta nel mito, ma nella sua eccedenza materiale: nella sproporzione tra la precisione delle forme rupestri e l’assenza di un contesto culturale definito.

In un tempo che tende a consumare i luoghi riducendoli a funzioni — turismo, identità, marketing territoriale — Pietra Cappa rappresenta una forma di resistenza. Non offre un racconto facile, non si presta a essere simbolo, non si lascia ridurre a “attrazione”. È un luogo che chiede attenzione e rispetto perché il paesaggio aspromontano, come scriveva Corrado Alvaro, «non si lascia amare subito: bisogna impararlo»⁵. Pietra Cappa è uno dei luoghi in cui questo apprendimento diventa più evidente: un luogo che non si concede, ma che si conquista con lentezza.

    Forse la lezione civile di Pietra Cappa è proprio questa: ricordarci che esistono spazi che non devono essere spiegati, ma riconosciuti. Che la storia non è soltanto ciò che sappiamo, ma anche ciò che non riusciamo più a comprendere. E che l’Aspromonte, quando lo si osserva senza pregiudizi, è una montagna c he, come poche altre, sa interrogare chi la percorre e chi l'ama.

Bruno Demasi

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1.  Antonino Pagliaro, Lingua e cultura nella Calabria antica, Roma, 1955, p. 12.
2. Domenico Raso, Aspromonte. Geologia e paesaggi, Reggio Calabria, 1998, pp. 44‑47.
3. Vito Teti, Il senso dei luoghi, Donzelli, 2004, p. 27.
4. Saverio Di Bella – Giuseppe Caridi, Storia dell’Aspromonte, Città del Sole, 1992, pp. 33‑52.
5. Corrado Alvaro, Gente in Aspromonte, Milano, 1930, p. 9.